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Une série turque comme un film. Où la mise en scène, le jeu d'acteur servent le propos
Il est question ici de la force de femmes, de leur émancipation nécessaire, des prisons sociales et religieuses, l'impact d'une société gangrénée par le pouvoir machiste, c'est beau, peu manichéen, c'est simple et complexe à la fois.
C'est très touchant.
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Elles sont deux, et je suis témoin de leur lien. De cette chose en mouvement, en création. Je sens la confiance de Bell, l'élan de vie proposé par sa maman. Car il s'agit d'être là et d'assumer la complexité de la tâche : à la fois contredire parfois, à la fois confirmer d'autres fois mais surtout offrir de la tendresse et du rire, oublier l'ego pour se mettre au service de l'autre. Permettre à l'enfant, à la jeunesse que soit ressenti ce domaine des possibles : la possibilité de s'appuyer, la possibilité de pouvoir réellement compter sur ce parent aimant, offrir un roc même s'il est fait de doutes, offrir un socle même s'il est fait de boue et de paillettes.
J'aime sentir cet amour là chez elles.
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Je vous demande tout et obtiens tout autant.
Je vous demande le mouvement, la rivière et son pont suspendu solide franc.
Que ce soit simple rapide et joyeux.
L’arrivée de Bellaime ce week end a mis de belles vibrations à notre maison.
Elles sont reines
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Un bon livre, une bonne série.
Relevé et effrayant, oui.
JOHN BROWN
Parfois on brûle d'un tel feu intérieur...
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oui arrêter le temps
pas longtemps
juste cet instant
du premier jour de l'année
pour regarder un peu dans le détail
une année entière écoulée : 2020.
mais c'est comme si
sous le soleil la pluie puis le froid
sous quelques édredons de mots lus
de films nombreux nombreux vus (déjà)
le temps du passé
vient à être englouti, absorbé.
Je prendrai le temps avant la fin de janvier
pour dire ce que fut pour moi 2020
Et ce que je nous souhaite oui pour nous
deux mille
et vingt et un.
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Vie sous globe qui nous assiège nous malmène
et comme tout, on s'y plie.
Masque couvre feu, on se tait
c'est normal c'est la Loi, faut croire qu'on a pas
à se rebeller, à râler, à oser l'insurrection.
Qu'on a pas à crier le ras le bol de nos beaux bals qui
nous manquent.
Et quand eux oeuvrent, on les somme comme des bêtes
de se taire.
On parle de responsabilité, autre manière de museler.
C'est vie privée contre vie publique.
Le pot en terre se casse pourtant.
Quand il s'agit de confronter nos désirs
à la raison
déraisonné
Tant de gens disparaissent
se plient
oublient.
C'est un refuge aussi
de se soumettre
Je nous crois fous, je vous jure,
je nous crois fous.
Il y a une telle hystérisation
autour du masque
autour des vaccins
autour des modes protectOires.
La maladie est là,
outrageusement elle tue.
Pourtant, nous pouvons oeuvrer
autrement décemment en
respectant et nos libertés
et les individualités
et faire face
faire face
autrement.
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C'est une histoire que je raconte souvent ici.
Elle a commencé là : Adam
Elle se poursuit loin de nous là bas en Georgie (entre Turquie et Arménie)
Mais en décembre, quelques moments avec lui m'ont fait prendre conscience de beaucoup.
Du feu de la vie
feu du corps frêle et vif
feu des membres qui font ce qu'ils peuvent et
feu des sons des mots de cette volonté à eux deux, mère-fils.
Trouver la justesse alors.
Pour aller de l'avant, sans.
Trouver les appareillages, les ajuster, écouter les pOints de vue
des professionnels.
Car il se passe quelque chose qui nous dépasse.
Et en même temps, pas tant.
Alors faire les choix
et les bons, au mieux.
Moi je ne sais pas.
J'interroge ce qui peut l'être.
Le reste ne m'appartient pas.
Je tente d'alerter entre les silences.
J'écoute aussi surtout.
Je suis le tonton de ce joli garçon de 3 ans.
Et c'est une chance.
Il repart après demain à 5000 km d'ici.
Ce n'est pas rien.
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J'ai la liberté qui brûle, je me mets à l'abri, je m'appuie au mur et je bois lentement.
Que j'aime vivre.
(...)
j'ai découvert ce texte hier.
Belle claque dans ma g....d'homme.
Oui nous les hommes ces êtres qui violentent
leur dite femme.
Cinquante poèmesvoix de femmes battues.
(...)
Je vais continuer à écrire moi aussi, finir les textes engagés,
cesser de me défaire
maintenant que j'ai trouvé mon éditeur.
Textes à envoyer :
La moindre des choses - chronique d'un père.
Du coeur à l'ouvrage.
Nos barricades ne sont pas des cimetières.
Ils étaient doux et tous mourraient dans la détresse.
Tout à l'heure ou demain ou après, je passe les voir, je sais pas comment, à Lille, puisque j'y suis.
(...)
alors oui, moi aussi je suis du côté des femmes, des palefreniers, des grooms, de ceux qui souffrent, de ceux qui ont peu et c'est beaucoup, du côté de l'absence et du doute, du côté des sans le sous, des sans gloire, des sangs mêlés, oui je suis du côté des pas nantis, des pas tentés, des oubliés, je suis du côté de la déveine, des éclaircies, des cieux pluvieux, des heures d'avant et de celles d'après. Je ne suis pas du côté de ceux qui savent, qui organisent, qui planifient. Je suis du côté de la pelle et du rateau, du mont de terre fraichement retourné. Je ne suis pas de ceux qui obtempèrent, de ceux qui renaclent. Et je barbouille et je bricole et je cherche je cherche.
C'est un séjour dans le Nord.
Avec un tour à Etretat puis au Cap Blanc Nez.
Ensuite c'est Lille et de bien belles compagnies.
On aime ses mOments soleil là.
c’est de la vie oui de la vie à l’état pur.
pur c’est quoi ?
abimée limitée mais toujours possible
On encaisse mais plus que nous atteindre, nécessité.
oui la
vie
nous oblige.
on peut renoncer oui c’est sûr.
mais on peut aussi
poursuivre tenir résister
avec nos moyens même pauvres
y aller
merci Adam et Lucie pour cette leçon de vie.
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Sept enfants de 8 à 11 ans racontent, un peu partout en France, leur vie au cœur du confinement: à quoi ils rêvent, ce qui les inquiète, les solutions qu’ils trouvent. Ils balayent ce qui les interroge au plus profond, de la vie légère jusqu’à la mort au bout.
Joséphine, dix ans, vit à la campagne en Bretagne.
Ousmane a le même âge et vit dans une maison à Courbevoie.
Tracy habite Montmagny, Sofiane, Mulhouse.
Ondine a huit ans et habite dans une maison avec "deux très grands jardins".
Marceau, lui, a deux maisons près de Rennes, car ses parents sont séparés. Enfin Léo habite dans le 5e arrondissement de Paris, sans jardin mais avec un espace "suffisant pour bouger".
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Reportage : Elise Andrieu // Réalisation : Cécile Laffon
Crédits photo : Marko Gebert
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Avant Noël, il y a des enfants qui rugissent dans nos bras de petit géant.
Avant Noël, pour eux, on ouvre d'autres cadeaux, ceux pour fêter leur naissance, le bruit les amuse, le papier déchiré.
On ouvre nos yeux surtout, nos mains pour les chahuts et sur les bouts de bois on fait du tam-tam.
On les regarde aller partout, gourmands, ils filent de travers de biais, cherchent les prises.
Avant Noël, on aimerait que tout soit blanc, que le temps cesse de filer entre nos doigts.
Avant Noël, on prend notre élan, on se prend dans nos bras, on saisit ce que la vie nous offre.
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Un dimanche métissage sonore.
On prépare notre remontée dans le nord
Notre nouvelle Orléans.
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Ils ont UN an aujourd'hui, UN an tous les DEUX.
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Le trésor n'est pas la destination, mais le voyage. Le trésor est tout le chemin, disséminé.
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Lorsqu'on écrit une histoire, quand on fait des enfants, c'est un peu comme lorsqu'on part en promenade dans une ville où l'on vient d'emménager. Une ville où nous ne sommes pour ainsi dire jamais allés auparavant. Une grande ville inconnue. Les premières fois que l'on part en promenade dans cette ville, on peut aller dans toutes les directions, là où nos pas nous mènent, parce que dans cette ville, tout est neuf tout est à découvrir.
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Ecrire une histoire, faire des enfants, c'est sculpter un paysage. Il y a des champs, des collines, des lacs, des montagnes, des gouffres, des littoraux. Et il y a un arbre. Il y a un arbuste. Il y a la tige d'une fleur. Il y a un brin d'herbe. Il y a un caillou.
Quelquefois, c'est une souffrance d'être captif de l'histoire à écrire.
Quelquefois, c'est simplement un jeu.
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Ecrire une histoire, faire des enfants, c'est comme partir faire la révolution armé d'une simple petite cuiller.
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à partir des mots d'Olivier De Solminihac, écrire une histoire.
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En juillet 2019, j'écris ce texte, il commence par -le jour- et se termine par -Dromadaire.
"Le jour se lève lentement. Mon père est réveillé depuis longtemps. Ses nuits en vieillissant sont devenues bien courtes. Mon fils, Martin, dort encore, se couchant à pas d’heure. J’écris à la pointe du temps, à la fois père et fils. Une zone très sensible pour moi, assez vertigineuse. Je crains, je crois, de trop m’y pencher. Alors ce matin, je pose mes mots en équilibre car je sais, en vrai, ce qui nous relie. Ce qui s’est transmis, venu de loin, chance et malheur mêlés : notre sensibilité. Tous trois sensibles, décrits comme gentils, attentionnés. Doux même. Cette sensibilité, c’est du vinaigre quand elle devient sensiblerie, mièvrerie – pire, mélancolie. Mon père sort tout juste d’un immense gouffre dépressif. Martin se sent souvent triste – la vie, ce champ de ruines. Je regarde mon père. Je sais qu’il a été malade pour nous mettre en garde. Pour nous conjurer de vivre notre vie en chassant nos peurs, de faire de notre sensibilité une richesse. Exhortation silencieuse et bruyante : surtout, ne gâchez pas vos rêves !
Je regarde mon fils. Je me reconnais dans le visage de cet enfant et je sais qu’il lui faudra bricoler avec tout ça. Parfois aussi, je me vois dans mon père jeune, avant qu’il ne soit malade, je vois son sourire, ses élans et ses cannes à pêche à l’arrière de la Simca beige.
Nous avons débuté tous les trois un jeu d’écriture en ligne. Pour chaque lettre de l’alphabet, chacun propose, à tour de rôle, un mot. A comme Amour proposé par mon père, B comme Bordel proposé par Martin (récusé par mon père qui voulait Bonheur), C comme Colère (je trouvais ça bien). Quant au D, il s’est imposé ce matin. Ce sera Dromadaire."
Ce matin, un autre texte m'appelle.
C'est un texte que mon père a écrit quelques mois avant de mourir, (oh Covid quand tu nous tiens)
Probablement son dernier écrit "public" (pour le pêcheur de mots, Hôpital de jour Guy Ledoux).
Je le découvre véritablement aujourd'hui. Il m'offre réponse.
Il contient 21 fois le mot amour.
Il termine surtout de la plus belle des manières :
:" Si nous n'aimons rien, la vie serait tranquille, on serait moins vivants ou déjà morts"
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Aujourd'hui j'explore, je relis et continue à ouvrir les fenêtres du temps
c'est triste et rafraichissant
comme une chanson de Philippe Katerine matinée de Patrick Watson.
https://laurentprum.typepad.com/mon-blog/2019/03/my-entry-8.html
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"Encore vivons-nous mesquinement, comme des fourmis ; quoique suivant la fable il y ait longtemps que nous fûmes changés en hommes ; tels des pygmées nous luttons contre des grues ; c’est là erreur sur erreur, rapiéçage sur rapiéçage, et c’est une infortune superflue autant qu’évitable qui fournit à notre meilleure vertu l’occasion de se manifester. Notre vie se gaspille en détail.
Un honnête homme n’a guère besoin de compter plus que ses dix doigts, ou dans les cas extrêmes peut-il y ajouter ses dix doigts de pied, et mettre le reste en bloc. De la simplicité, de la simplicité, de la simplicité ! Oui, que vos affaires soient comme deux ou trois, et non cent ou mille ; au lieu d’un million comptez par demi-douzaine, et tenez vos comptes sur l’ongle du pouce.
Au centre de cette mer clapoteuse qu’est la vie civilisée, tels sont les nuages et tempêtes et sables mouvants et mille et un détails dont il faut tenir compte, que s’il ne veut sombrer et aller au fond sans toucher le port, l’homme doit vivre suivant la route estimée ; or, grand calculateur en effet doit être qui réussit.
Simplifiez, simplifiez.
Au lieu de trois repas par jour, s’il est nécessaire n’en prenez qu’un ; au lieu de cent plats, cinq ; et réduisez le reste en proportion. Notre vie est comme une Confédération germanique, faite de tout petits États, aux bornes à jamais flottantes, au point qu’un Allemand ne saurait vous dire comment elle est bornée à un moment quelconque.
La nation elle-même, avec tous ses prétendus progrès intérieurs, lesquels, soit dit en passant, sont tous extérieurs et superficiels, n’est autre qu’un établissement pesant, démesuré, encombré de meubles et se prenant le pied dans ses propres frusques, ruiné par le luxe, comme par la dépense irréfléchie, par le manque de calcul et de visée respectable, à l’instar des millions de ménages que renferme le pays ; et l’unique remède pour elle comme pour eux consiste en une rigide économie, une simplicité de vie et une élévation de but rigoureuses et plus que spartiates. Elle vit trop vite.
Les hommes croient essentiel que la Nation ait un commerce, exporte de la glace, cause par un télégraphe, et parcoure trente milles à l’heure, sans un doute, que ce soit eux-mêmes ou non qui le fassent ; mais que nous vivions comme des babouins ou comme des hommes, voilà qui est quelque peu incertain.
Si au lieu de fabriquer des traverses, et de forger des rails, et de consacrer jours et nuits au travail, nous employons notre temps à battre sur l’enclume nos existences pour les rendre meilleures, qui donc construira des chemins de fer ? Et si l’on ne construit pas de chemins de fer, comment atteindrons-nous le ciel en temps ?
Mais si nous restons chez nous à nous occuper de ce qui nous regarde, qui donc aura besoin de chemins de fer ?
Ce n’est pas nous qui roulons en chemin de fer ; c’est lui qui roule sur nous. Avez-vous jamais pensé à ce que sont ces dormants qui supportent le chemin de fer ? Chacun est un homme, un Irlandais, ou un Yankee. C’est sur eux que les rails sont posés, ce sont eux que le sable recouvre, c’est sur eux que les wagons roulent sans secousse.
Ce sont de profonds dormants je vous assure.
Et peu d’années s’écoulent sans qu’on n’en couche un nouveau tas sur lequel encore on roule ; de telle sorte que si quelques-uns ont le plaisir de passer sur un rail, d’autres ont l’infortune de se voir passer dessus. Et s’il arrive qu’on passe sur un homme qui marche en son sommeil, « dormant » surnuméraire dans la mauvaise position, et qu’on le réveille, voilà qu’on arrête soudain les wagons et pousse des cris de paon, comme s’il s’agissait d’une exception. Je suis bien aise de savoir qu’il faut une équipe d’hommes par cinq milles pour maintenir les « dormants » en place et de niveau dans leurs lits tels qu’ils sont ; car c’est signe qu’ils peuvent à quelque jour se relever.
Pourquoi vivre avec cette hâte et ce gaspillage de vie ?"
Walden. H.D Thoreau.
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Ce qu'il faut de temps
Ce qu'il faut de présence
pour permettre à nos villages de rayonner,
un peu.
Ici c'est l'hiver aussi,
et le soir tout s'éteint.
Ou presque
Car
Il faut peu
pour que cela s'anime.
Ce soir sur la place, Ciriac s'est installé pour proposer
quelques fouées à garnir.
Et j'ai entendu un enfant dire que ça sentait bon
ma voisine qui ne m'avait jamais identifié, me demandait ou j'habitais.
Sylvie qui sort du travail avec qui on cause aussi.
Et puis une autre voiture encore qui s'arrête surprise par quelques lampions allumés.
Oui, madame la maire déléguée vous avez tout compris
Il faut peu mais peu c'est beaucoup.
Merci de rendre cela possible.
Tous les mardi soir,
sur la place de Chenehutte face à la Loire,
Ciriac propose de venir déguster
quelques morceaux de pain chaud.
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La photographie porte en elle une tristesse.
Celle de la contemplation qui absorbe toute entière.
Et pourtant, au delà de la perte, précisément l'image ressuscite en partie le moment vécu.
La semaine dernière, à l'Ile aux pies, tôt le matin
je me suis longuement promené.