Immemory

L'aimée

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La douceur imprègne chacun de ses gestes.

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Et parfois, certains jours, "elle est l'inconsolable.
Un chagrin la rend à une solitude puissante.
Elle est dans les ténèbres de son coeur, comme une petite fille au milieu des débris de ses jouets."

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"Il n'y a rien dans l'attente, que la vie seule, nue et pauvre."
Je devine parfois qu'elle en fait la douloureuse expérience.

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D'après les mots de Christian Bobin. Lettres d'or. Fata Morgana. 1987

(...)

 

Le bien vivre, un art de vivre.

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Rentrer du travail.
Prendre sa main dans la mienne.
Nous promener dans la campagne
autour de la maison.
Ramasser des mûres.
Partager des savoirs faire.
Faire une compote pour mettre demain
sur du pain.
(...)
Au temps de rentrée, perspectives, résolutions, envies...
(...)

Alors...ce soir, plus que jamais, 
penser cette question du BIEN VIVRE, de l’ART de VIVRE, du SAVOIR VIVRE.

Edgar Morin vient me donner quelques pistes recopiées à la volée pour créer sillon et fraîcheur, pour méditer et réfléchir.

« Que signifie vivre ? Le mot vivre a un sens premier : être en vie. Mais il prend un sens plein quand on différencie vivre de survivre. 

Survivre, c’est sous-vivre.
Etre privé de jouissances que peut apporter la vie, satisfaire difficilement des besoins élémentaires et alimentaires, ne pas pouvoir épanouir ses aspirations individuelles.
Vivre, par opposition à survivre, signifie pouvoir épanouir ses qualités et aptitudes propres.

Est-ce bien vivre que de subir contraintes, obligations ? N’est ce pas dans ce cas vivre de façon prosaïque, c’est à dire sans plaisirs, joies, satisfactions alors que vivre de façon poétique serait s’épanouir dans la plénitude, la communion, l’amour, le jeu ? Et ne sommes-nous pas condamnés à alterner le prosaïque et le poétique dans nos vies ?

Nos moments de plénitudes ne sont-ils pas ceux où nous nous sentons « être bien » ? Nous sommes en bien être près d’une personne aimée, après une belle action, au sein d’un beau paysage.

Mais le mot « bien-être » s’est dégradé en s’identifiant aux conforts matériels et aux facilités techniques que produit notre civilisation. C’est le bien être des fauteuils profonds, des télécommandes, des vacances polynésiennes, de l’argent toujours disponible.
Alors il faudrait évoquer le savoir vivre, l’art de vivre et cela devient chaque fois plus nécessaire dans la dégradation de la qualité de la vie, sous le règne du calcul et de la quantité, dans la bureaucratisation des mœurs, dans les progrès de l’anonymat, de l’instrumentation où l’être humain est traité en objet, dans l’accélération générale depuis le fast food jusqu’à la vie de plus en plus chronométrée.

(…)

Oui, il y a moyen d’échapper à la superficialité, aux intoxications consommationnistes et retrouver une relation sereine entre le corps, l’âme et l’esprit.
Et puis faire de notre vie raisonnable une vie avec vie, une vie de dépense, de gratuité et de déraison. Une vie comme un tissu mêlé ou alternatif de prose et de poésie. On peut appeler poésie ce qui nous met dans un état second : la poésie elle même, la musique, la danse, la jouissance et l’amour bien entendu.

La poésie bien sûr essaye de se défendre face à la grande offensive technique, glacée, mécanique, chronométrée où tout se paye, tout est monétarisé. Elle se défend dans les amours, les amitiés, les ferveurs. La poésie, c’est l’esthétique, c’est la jouissance, c’est la vie par opposition à la survie.

Alors certes nous avons besoin de rationalité dans nos vies. Mais nous avons besoin d’affectivité, c’est à dire d’attachement, d’épanouissement, de joie, d’exaltation, de jeu, de Je, de Nous.

On vit très mal sans raison, on vit très mal sans passion.

Ce n’est pas le bonheur qu’il faut chercher. Il faut chercher l’art de vivre."

 

Une cargaison de lumière

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Un jour avant,
celui d'après.
Le temps vivant.
L'esprit de la vie.

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Il fait dimanche

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29 août.

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"Il fait dimanche
et tous les jours
A chaque fois que tu souris
C'est la revanche de l'amour
Sur le temps qui passe sans bruit" (H.Salvador)

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Bel anniversaire ma belle.

We were evergreen

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Raccompagner les enfants chez leur maman.
Longer la Loire. 
S'arrêter.
Débuter la soirée,
Evergreen.

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"L'utopie, ce n'est pas l'irréalisable, mais l'irréalisé"*

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* Théodore Monod.

 

Chemins de liberté

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Déplacement sur Lyon pour la journée.
Voir du pays, des lieux, des gens.
La liberté encore
Trouver quelques pépites en passant.

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« Être gouverné, c'est être gardé à vue, inspecté, espionné, dirigé, légiféré, réglementé, parqué, endoctriné, prêché, contrôlé, estimé, apprécié, censuré, commandé, par des êtres qui n'ont ni le titre, ni la science, ni la vertu... Être gouverné, c'est être, à chaque opération, à chaque transaction, à chaque mouvement, noté, enregistré, recensé, tarifé, timbré, toisé, coté, cotisé, patenté, licencié, autorisé, apostillé, admonesté, empêché, réformé, redressé, corrigé. C'est, sous prétexte d'utilité publique, et au nom de l'intérêt général, être mis à contribution, exercé, rançonné, exploité, monopolisé, concussionné, pressuré, mystifié, volé ; puis, à la moindre résistance, au premier mot de plainte, réprimé, amendé, vilipendé, vexé, traqué, houspillé, assommé, désarmé, garrotté, emprisonné, fusillé, mitraillé, jugé, condamné, déporté, sacrifié, vendu, trahi, et pour comble, joué, berné, outragé, déshonoré. Voilà le gouvernement, voilà sa justice, voilà sa morale ! "

PJ Proudhon

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Nous sommes des déserts, mais peuplés de tribus, de faunes et de flores.

(...)

Sur la route vers Lyon.
au travail sur la liberté.
Je parle d'horizon, 
trouve du sens à partager,
croise Gilles Deleuze, Spinoza
et Piers Faccini.
C'est pas tout mal

(...)

 

Rire, aimer, pleurer, comprendre

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Reprise professionnelle aujourd’hui après un mois, loin
très loin.
Pas rien.
Renaissance, continuité, rupture, renouveau.

Pas rien non plus la peine des proches.
Pas si simple de s’attendre à l’inattendu.
Edgar Morin et « Son Chemin » est venu à mon aide
et les mots aussi de ma merveille.
Alors…

Aimer plus que jamais le « fragile et le périssable »,
le saisir avec l’objectif photographique
pour mieux le laisser s’envoler,
et puis
renaître et renaître encore.

(...)

Petites gorgées de soleil

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Le Thoureil aujourd'hui encore
pour Jazz en Loire et ses douceurs
et aussi
des regards sur la vie magistrale
dans ses balbutiements.

Un dimanche d'avant rentrée.

 

Prolonger la vie.

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De la mer en journée.
De la Loire en soirée.
Un été qui se savoure
à la lisière du jour
au bord des fleuves qui vont.

(...)

Donnez-moi vos pauvres...

Ce sont quelques vers gravés dans le bronze, au pied de la statue de la Liberté dont la torche se dresse haut dans le ciel, à l’entrée du Nouveau Monde. Ils sont extraits d’un poème écrit en 1883 par Emma Lazarus, fille d’une famille de juifs portugais installée à New York, révulsée par les pogroms russes et sûre que son pays serait le refuge des réprouvés. «Donnez-moi vos pauvres, vos exténués, qui en rangs pressés aspirent à vivre libres. […] Envoyez-les moi, les déshérités, que la tempête m’apporte. J’élève ma lumière et j’éclaire la porte d’or !»

Les autorités américaines ont choisi cet hymne à l’accueil, à la compassion et à l’humanité pour donner une devise à la statue de Bartholdi, érigée en 1886 à l’initiative de républicains français. Elles y ont vu le symbole de leur nation, où se réfugiaient tant d’Européens chassés par la violence, la discrimination et la misère du Vieux Continent. L’Europe d’aujourd’hui, vers laquelle convergent aussi des légions de «pauvres et d’exténués», aura-t-elle le courage d’imiter l’Amérique ? Ou bien, en lieu et place de la statue de la Liberté, construira-t-elle un autre monument : une clôture de barbelés surmontée d’un mirador ?

Si l’on use de ce ton quelque peu solennel, c’est que l’Europe se trouve face à un tournant historique. Trois conflits où les pays du Nord ont été impliqués à divers titres, ceux d’Irak, de Syrie et de Libye, auxquels s’ajoutent les exactions d’une dictature implacable, celle d’Erythrée, ont jeté sur les routes de l’exil des millions de réfugiés, comme l’avait fait en son temps le conflit yougoslave. Ces hommes et ces femmes aux abois voient dans l’Europe démocratique le refuge qui leur permettra de reconstruire leur existence brisée. Jean-Christophe Dumont, spécialiste des migrations à l’OCDE, évalue à plus d’un million le nombre de ces réprouvés qui frapperont cette année ou l’année prochaine à la porte du continent. Un chiffre réaliste, attesté par l’augmentation brutale des arrivées enregistrées depuis quelques mois, qui dépassent de loin celles constatées auparavant.

Pessimiste, désabusé, rétracté par l’angoisse identitaire et le refus de l’avenir, le Vieux Continent peut choisir la fermeture. Tétanisés par la montée des partis nationalistes, les gouvernements s’ingénieront dans ce cas à ériger des barrières le long des frontières, à construire des murs de béton, à refouler sans ménagements ces réfugiés à leurs yeux trop différents. Cette politique, qu’une grande partie de l’opinion réclame, nierait les valeurs mêmes de l’Union européenne.

Elle nierait aussi bien… la réalité. Quoi qu’en disent les démagogues à la Le Pen, ces murs n’arrêteront pas des réfugiés prêts à risquer la mort pour les franchir, comme le font ceux qui s’embarquent sur des cercueils flottants pour rallier Kos ou Lampedusa. Il faudra dépenser des milliards pour barricader l’Europe, tout en comptabilisant froidement le nombre des noyés hebdomadaires.

Il existe une autre politique, plus conforme aux chartes dont on se réclame et dont le coût financier ne serait guère supérieur. Ouvrir les frontières sans conditions ? Certainement pas. Mais organiser et réguler l’accueil. Et d’abord celui des réfugiés, à qui les conventions internationales garantissent le droit à l’immigration et qu’il faut distinguer des migrants économiques.

Une fois leur qualité attestée, les pays d’Europe, comme le font les Scandinaves ou bien, à un certain degré, l’Allemagne, doivent se répartir la tâche, ouvrir des centres d’hébergement décents, prévoir des actions d’insertion, utiliser les compétences de ces immigrés qui sont souvent formés dans leur pays et emplis d’ardeur professionnelle.

Chassés de chez eux par la violence, ces arrivants n’ont d’autre but que de se faire une petite place au soleil. Nombre d’entre eux, comme le montre le précédent yougoslave, retourneront dans leur pays une fois la paix civile revenue. Réaliste et humaine, cette politique que préconisent nombre d’experts qui n’ont rien d’utopistes échevelés est la seule conforme aux valeurs qui nous réunissent, autant qu’à la logique du monde contemporain.

Laurent Joffrin

Expression sensible

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Des photos qui sont l'expression sensible de ce que l'on vit.
Retour sur ce mOment là.

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Aimer, c'est forcément à la folie

Méritante (Jour 8)

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Pataugeage et société toquée.
Journée en demi-teinte.
Se trouver des espaces.
Pour respirer.
Sur la pellicule, 
ça n'imprime plus très bien
Et sur les terrains vagues
on cherche des consolations.

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(...)

 

D'un lieu à l'autre (Jour 7)

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Remonter vers le Nord...
De l'Espagne.

C'est pas rien de laisser derrière soi
Barcelone.

De laisser derrière soi
Fleur, Avinguda Diagonal, El Born, Gracia, etc.

On a, avec soi, tout ça.
On le porte en nous.
Des lieux, des paroles
la fragilité des commencements
le subtil comme des petits cailloux.

La pluie est venue rincer cette journée de
partance et d'arrivée
et permettre peu à peu une
accroche nouvelle.

 

Lâcher prise (Jour 6)

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Faut dire aussi que la journée avait commencé comme ça et c'était pas rien

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(...)

"Ces rêves où soudain tout est clair, où l'on a l'impression que le mystère du monde tient là, dans le creux de notre main."

(...)

Nous rêvions d'une vie en rose et nous voilà couverts de bleus. Mais ce bleu n'est-il pas la vraie couleur de la vie ?

(...)

(...)

Le réel qui s'offre ou se refuse à nos yeux.
Livrer un récit de voyage.
Ecrire pour vivre davantage.

(...)

(...)

Il y a ce qu’on imagine, il y a ce que l’on vit réellement,
et puis il y a l’inévitable décalage entre les deux,
dans quoi on fait de notre mieux.
Avec ça on crée de la fiction. Notre vie est une fiction.
C'est elle que l'on (se) raconte.

(...)

(...)

Devenir quelqu'un qui traverse des lieux...

(...)

(...)

...ou plutôt qu'un lieu traverse.

Et puis trouver une grammaire du regard pour...
dire les choses, les gens, les mondes croisés.

(...)

(...)

A Fidges, à Tarragone, il s'est écrit une autre histoire encore.
La même mais autrement. Un beau début non ?

Débarquant là avec mes quatre yeux, mes quatre oreilles
comme unique chambre d'enregistrement
et nos huit jambes comme seul véhicule,
j'ai trouvé là encore et moi aussi
le "minimum visible".

(...)

Puis au soir, nous sommes revenus sur Barcelone.
Avons marché dans la Barcelonetta, des éclats de rire
et notre hâvre.

(...)

(...)

Quitter Barcelone ce jour.
Une route vers le Nord, direction la montagne espagnole
et le massif du cap, Cadaques.

L'histoire se poursuit.

(...)

Militant du minuscule (Jour 5)

(...)

Elle m'a dit qu'elle était heureuse d'être là. Je me suis blotti contre cette pensée, et contre son dos me suis reposé. J'ai pris sa main. J'ai senti son sourire et lui ai répondu en silence. L'éclat de son rire m'a éclaboussé de tendresse.

(...)

(...)

Il pensait que ça irait vite. Les travaux ont commencé. Il s'est réjoui. Et puis ça c'est compliqué. 
Il a attendu, patienté, attendu encore. Les travaux ont pris du retard. Il a fini seul, abandonné. Les mains flétris, le regard triste.

(...)

(...)

Elle vient chaque midi. S'installe à la même table. Regarde les gens. Elle imagine leur vie, pense à la sienne. Elle savoure ce temps où elle tricote souvenirs et rêves. Elle est toujours un peu au bord du vertige. Avant de repartir, elle respire un grand coup.

(...)

(...)

Le grand Barcelone me donne à être, moi aussi, un "militant du minuscule".

 

Des refuges (Jour 4)

(...)

Je dis je mais les autres disent-ils ?
Ils disent ils.
A chacun son tour de dire.
Et les distilleries ?

(...)

(...)

Je dors. Je tiens une main et puis l'autre. Pas serrer, pas trop fort.
Je porte le sac, les bouteilles d'eau pas pleine, le plan du jour. C'est lourd et léger.
Je composte le billet, parle anglais pakistasné.
Je m'inquiète, je crois, je me rapproche puis m'éloigne à nouveau. Je ne suis pas capable de mais j'essaye quand même.
J'essaye de la faire rire, je crée des formes, des mots.
J'arrondis les angles mais dés fois ça valdingue. Pas si simple.
Je vais. A petit pas sur le bitume.
Je regarde un tableau. Je regarde un vélo, une vitrine, un piège à touriste, un saut rouge, une serviette blanche. 
Je cherche un refuge, de la couleur, de la douceur.
Je bricole à l'essentiel.

(...)

Des rires tendres (Jour 3)

(...)

Des journées qui comptent double.
Ou triple.

(...)

(...)

Tu aurais pu être Barcelonais. Gravir les marches chaque journée. Ecouter le bruit des touristes qui passent sous tes fenêtres. T’énerver parfois sur la race humaine. Maudire le temps lourd et la pluie qui ne vient pas. Tu aurais pu être ce Barcelonais là. Celui qui craque un bout d’allumette avant de le mettre à sa bouche. Celui qui ramasse les papiers gras abandonnés. Celui qui regarde le ciel en pensant : ailleurs.

(...)

(...)

Tu aurais pu être Barcelonais. Et vivre à l’heure barcelonaise. Poser ta tête sur l’oreiller quand dehors ça tape fort. Tirer le drap un peu à cause du ventilo. Caresser le temps. Attendre qu’elle revienne. Boire de l’eau plus qu’il n’en faut. Manger bio mais pas trop. Tu aurais pu être ce Barcelonais là. Celui qui a le cœur doux et le regard tendre. Celui qui sourit en tendant la main. Celui qui regarde le ciel en pensant : ici.

(...)

(...)

Tu aurais pu être Barcelonais. Servir des bières ou des cafés. Sourire aux gens pour qu’ils soient contents. Vider des cendres. Accrocher des hamacs. Attendre la fin des averses. Regarder tes rues comme si c’était ton ventre. Savourer le soir et te baigner. Collectionner des petits bazars. Sentir ce qui fait bouger le monde. Etre celui là, celui qui regarde le ciel en disant : pourquoi pas.

(...)

(...)

Tu aurais pu être Barcelonais. Marié à une barcelonaise. Avec deux beaux enfants barcelonais. Ecrivain en devenir aux heures fraîches, bouquiniste le reste du temps. Tu aurais parcouru la ville en bus en regardant les visages, les beaux et ceux qui le sont moins. En rentrant, tu aurais posé leur vie sur le papier. Tu aurais senti la ville qui tremble sous tes doigts, le feu des envies et l’absence aussi. Tu aurais toi aussi encaisser des dégringolades et la plupart du temps, tu en aurais ri. Tu aurais aimé la tendresse de tes enfants, leurs peurs, leurs premières fois. Tu aurais été celui là, celui qui regarde le ciel en disant : je suis. 

(...)

(...)

Des photos clichés.
Des photos et des mots.
Comme les petits cailloux du Petit Poucet.
Je suis content d'avoir chaque matin, juste ce qu'il faut de temps
pour les déposer...
ici.

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La vie est belle bien qu'elle ne nous appartienne pas. (Jour 2)

(...)

(...)

J'ai troqué depuis quelques semaines mon appareil photo "maous costaud" pour une version mobile portable. N'empêche. Bien des moments, instants, choses, émotions, objets sont saisis. Evidemment d'autant plus en "voyage".
Il faut choisir. Renoncer. Moments vécus, temps comme des grappes de raisin, à récolter, doucement. Garder pour chaque jour juste ça, cinq, six photographies, c'est beaucoup déjà.

Et des échos de vie aussi. 
La stupéfiante Jeanne par exemple.

 

(...)

Et puisque mon grand garçon Martin du haut de ces dix et quelques seulement années s'y met.
J'ai plaisir à partager cet espace ici avec lui -->

(...)

 (...)

Je suis d'accord avec Thomas, oui "dans la vie, il faut mettre des formes sinon ne reste qu'une boucherie parfumée. C'est important les formes."
Alors oui, c'est vrai,  "en gros, on est des étincelles perdues, de la poussière d'étoile et de boue, l'espace entre deux doigts qui claquent, la distance entre le rien et le rien, éperdus et patraques, des  dieux sans mode d'emploi, moins que des bêtes, un rire perdu dans la grande soupe cosmique, une allumette qui ne sait pas quand elle s'éteint. Mais accroche toi, bats-toi, la vie est belle bien qu'elle ne t'appartienne pas et on peut tout avoir à l'usure, même le monde. "

...

Mais je fais comment moi pour trouver du temps pour écrire le monde ?
Ce matin ("même si certains matins sont conquérants")...
je vais manquer de temps pour mettre des mots sur la journée d'hier. 
J'aurai mis à défaut ces mots-images, ces instantanées, ces petits condensés, parfaitement solides, parfaitement vains.

...

D'hier encore, je garde aussi...

 

http://www.nostalgic.es/

Et puis je garde enfin (et pour dire vite)

une arrivée dans Barcelone qui ne semble jamais finir, des copilotes hors pair, des feux rouges ou verts, des taxis jaunes et noirs, des clés à prendre ou à laisser, ce lieu rare et pas cher, un périple en ville à pas comptés, des regards silencieux ou gênés, l'eau qui tombe des clims, des choses uniques et simples, la profusion et la simplicité, une table en bois et des chaises, des fêtes qui se préparent et d'autres qui se terminent, mon besoin de peau, le jour 2.

 

 

L'amour ou rien. (Jour 1)

 

(...)

Il y a la machine à café sortie pour l’occasion, les tartines beurrées, la douleur envolée. Il y a les oreillers dans la voiture, le château dans le ciel et la nationale. Il y a les kilomètres qu’on avale  comme ça sans y penser, les visages ensommeillées, les informations de neufs heures, le jeu des bonnes nouvelles et les wiki Quizz inventés pour l’occasion. Une carte dépliée, des Fronsac et des Omar Buzet, du ciel bleu qui s’installe. Il y a les kilomètres qu’on avale, oui je sais, comme ça sans y penser. Une bande son aux petits oignons, des reprises de Renaud, une playlist 2015, des chanteurs de la dune du Pilat et le Quizz inventés pour l’occasion. Il y a l’envie de sortir de l’autoroute pour casser la croute, il y a le oui mais c’est compliqué et c’est le panini, l’abeille, le muffin feuilleté au Nutella. Des paysages nouveaux, des souvenirs jamais épuisés, des connexions. Il y a l’arrivée avec  la voix de la machine par facilité. Notre Dame de l’Abbaye,  les couloirs en pvc bleu clair, les gros radiateurs, rcf dans les locaux, la chaleur et oui ça y est. Il y a la petite robe, oui celle du mariage, le sac qu’on enfile, des rires aussi. La montée vers le Mont Saint Michel du Languedoc. La tolérance comme leitmotiv. Les remparts c’est sûr ça fait tenir, la bouteille d’eau qu’on finit trop tôt, le joueur de Hang comme une apparition et l’échange en Anglais comme à l’école maternelle. Il y a la patiente et la minutie. Le resto qu’on trouve, les satisfactions de montée en gamme, le départ à nouveau plus chaudement couvert, tu parles. Il y a scenepi mais pas tout à fait.  Il y a des appels, des prénoms, des gens qui parlent, il y a des attentes, des rêves, l’amour ou rien, une nuit qui n’en finit pas. Il y a le jour 1.

Le mariage de mon ami Joseph.

 

(...)

En extrait.
en extrait seulement...
Joseph et Axelle se marient.

 

Voir le jour

(...)
Retourner dans le jardin
pour y mettre un peu d'ordre
Ramasser les feuilles d'automne (?)
Rafraichir les rosiers
Chasser les herbes mauvaises
Et...
Voir le jour
(...)

Le grand air, une bulle d'air, tout là haut, là haut, laisser le vent faire

# Pousser # DAVID SIRE from David SIRE 

 

 

# Tout est là # DAVID SIRE from David SIRE 

(...)

Il y a un peu plus d'un an maintenant.
Une rencontre avec cet hOmme là.
Je l'ai appelé. Il est venu.
Nous avons organisé un cercle bidulosophique dans un lycée à Angers.
Un moment fort et rare.
Puis le soir, nous avons permis qu'il y ait chez Michèle un concert
pour des tas de gens autour.
Enfin à Nantes, pour ses quarante ans, nous étions là.
Ces vidéos (captées ce jour là ) disent assez bien cette  rencontre.
Souvent les mots de David me reviennent et me portent
me donnent à moi aussi le coeur tambour, 

 

Un trésor

Dans le fond sans fond du coeur

(...)

A la maison, ensemble pour une semaine.
Chercher un rythme, des espaces et les coquelicots qui refleurissent.
La clarté de moment, des lectures (nombreuses et denses), des mots écrits par ci par là.
La Loire qui nous a portés hier m'a donné du baume pour le mien.
Et puis Christian Bobin qui éclaire toujours ce qu'il me faut saisir :

"Car il faut savoir que tout va contre celui qui écrit, contre celui qui a l'ambition d'atteindre cette vie au delà de l'écriture, cette vie au delà de la vie. Oui, tout s'oppose à qui veut absolument écrire, écrire dans cet au delà de la littérature. Tout s'oppose à qui veut absolument aimer, aimer dans cet au delà de l'amour. (...) Il y a un communisme réel de l'écriture. C'est le même communisme que mettent les amants quand ils s'aiment et les enfants quand ils jouent.

Jouer, écrire, aimer, c'est entrer dans une société qui échappe à toute emprise du monde, c'est faire l'expérience d'une fraternité réelle, non décrétée, atteinte après avoir épuisé la singularité des voix et des chairs. Et c'est vrai que tout va contre notre coeur.
Tout conspire contre cette fraternité de vivant à vivant.

Et ne demandez pas à ce que vous aimez de rester le même. Ne demandez jamais rien de tel à ceux que vous aimez. Vous aimez, et tout amour veut la fidélité. Mais la fidélité n'est pas l'allégeance à une personne ni la soumission à une identité.
L'amoureux - et un artiste ce n'est rien d'autre qu'un amoureux - ne peut être fidèle qu'à la vérité de son amour, qu'à cette vérité nécessairement errante, contraire à toute appartenance".

D'ici peu...

(...)

(...)

Je rêve de légèreté.
Et je sens qu'elle s'éloigne.
Les tournesols n'aident en rien.
Je rêve d'une fine touche de bleu
de l'art de recevoir
d'un brin d'herbe
d'un murmure
de trois fois rien
de l'extravagante fraîcheur
d'une pluie d'été
la légèreté.

 

(...)

C'est la fin d'une journée brève.
Nous nous installons dans le champs d'en face
Le soleil vient faire trembler l'objectif.

(...)