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Elle m'a dit qu'elle était heureuse d'être là. Je me suis blotti contre cette pensée, et contre son dos me suis reposé. J'ai pris sa main. J'ai senti son sourire et lui ai répondu en silence. L'éclat de son rire m'a éclaboussé de tendresse.
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Il pensait que ça irait vite. Les travaux ont commencé. Il s'est réjoui. Et puis ça c'est compliqué.
Il a attendu, patienté, attendu encore. Les travaux ont pris du retard. Il a fini seul, abandonné. Les mains flétris, le regard triste.
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Elle vient chaque midi. S'installe à la même table. Regarde les gens. Elle imagine leur vie, pense à la sienne. Elle savoure ce temps où elle tricote souvenirs et rêves. Elle est toujours un peu au bord du vertige. Avant de repartir, elle respire un grand coup.
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Le grand Barcelone me donne à être, moi aussi, un "militant du minuscule".