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Trouve ton chemin, mignonne.
Nage sur la crête des vagues.
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Journal d'un père. Janvier 2019.
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Oh Jean, Jules, etc
Mes amis, mon père, ma soeur,
Oh dans mes jours de repos intégral
cheminée, lecture, petit bout de courrier
Oh comme vous êtes bien présents.
Je glisse de mots en mots
comme un chat, à la dérobée, quand la porte s'entrouve.
Sur le carreau la pluie le gris.
Je sais.
Je sais que je connais mon bonheur.
Je sais que je connais le goût des convalescences.
Je regarde l'heure.
Quatorze. Tu as ouvert le magasin, notre librairie un peu beaucoup passionnément.
Et moi je poursuis mon chemin de mots, de pensées.
Bande son : Lhasa. Live.
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de petits enduits
ce serait joli.
ici séance placo
il y en a des recoins
bientôt ce sera plus grand ici
en attendant on partage joie poussière et cie
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L’espace de notre vie n’est ni continu, ni infini, ni homogène, ni isotrope. Mais sait-on précisément où il se brise, où il se courbe, où il se déconnecte et où il se rassemble ? On sent confusément des fissures, des hiatus, des points de friction, on a parfois la vague impression que ça se coince quelque part, ou que ça éclate, ou que ça cogne. Nous cherchons rarement à en savoir davantage et le plus souvent nous passons d’un endroit à l’autre, d’un espace à l’autre sans songer à mesurer, à prendre en charge, à prendre en compte ces laps d’espace. Le problème n’est pas d’inventer l’espace, encore moins de le réinventer (trop de gens bien intentionnés sont là aujourd’hui pour penser notre environnement…), mais de l’interroger, ou, plus simplement encore, de le lire ; car ce que nous appelons quotidienneté n’est pas évidence, mais opacité : une forme de cécité, une manière d’anesthésie.
C’est à partir de ces constatations élémentaires que s’est développé ce livre, journal d’un usager de l’espace.
| l'espace (suite et fin) J'aimerais qu'il existe des lieux stables, immobiles, intangibles, intouchés et presque intouchables, immuables, enracinés; des lieux qui seraient des références, des points de départ, des sources : Mon pays natal, le berceau de ma famille, la maison où je serais né, l'arbre que j'aurai vu grandir (que mon père aurait planté le jour de ma naissance), le grenier de mon enfance empli de souvenirs intacts... De tels lieux n'existent pas, et c'est parce qu'ils n'existent pas que l'espace devient question, cesse d'être évidence, cesse d'être approprié. L'espace est un doute : il me faut sans cesse le marquer, le désigner; il n'est jamais à moi, il ne m'est jamais donné, il faut que j'en fasse la conquête. Mes espaces sont fragiles : le temps va les user, va les détruire : rien ne ressemblera plus à ce qui était, mes souvenirs me trahiront, l'oubli s'infiltrera dans ma mémoire, je regarderai sans les reconnaître quelques photos jaunies aux bords tout cassés. Il n'y aura plus écrit en lettre de porcelaine blanche collées en arc de cercle sur la glace du petit café de la rue Coquillière : « Ici, on consulte le Bottin » et « Casse-croûte à toute heure ». L'espace fond comme le sable coule entre les doigts. Le temps l'emporte et ne m'en laisse que des lambeaux informes : Ecrire : essayer méticuleusement de retenir quelque chose, de faire survivre quelque chose : arracher quelques bribes précises au vide qui se creuse, laisser, quelque part, un sillon, une trace, une marque ou quelques signes. |
extrait de 'Espèces d'espaces', GeorgesPerec galilée, 1974. |
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Il y a autour du village des choses en n'ombre. Il faut voir ce méli-mélo etc.
Il est tôt je me souviens d'hier.
Ma journée sera longue, fantômes orgueilleux
Regarder l'océan, voyage.
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Comme cette rivière, la vie pleine folle et fraiche
et nos petit culs ardents.
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Souvenir d'été, Rabasten 2018.
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Photos : Immemory. Laurent Prum. Février 2018
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"L'espérance est au risque de l'inespoir, je crois. De la défaite de cet espoir qui nous fait croire à une vie meilleure, bientôt.
Un chagrin à tuer. Comment ne pas renier, pour autant, l'espérance Prendre le temps de s'attarder à juste démêler ce qui pousse là..comprendre quelles espèces de quelles herbes folles se mêlent aux cailloux, aux monticules, aux petits rongeur, quelles sortes de racines viennent accroitre leurs assises et quelles autres sont dangereuses.
Avec des manières calmes et lentes d'apprenti jardinier (le photographe, le père, le copain, c'est moi qui rajoute) qui s’attèlerait à un carré de jonquilles, mêlées d'herbes sauvages.
Explorer, regarder. Prendre le risque de voir, d'émettre le moindre jugement, avant d'y avancer les mains.
L'observer en l'aimant. Tout prend alors une autre couleur.
Pas de révélation, juste une aimantation."
Anne Dufourmantelle. Eloge du risque.
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(...)
"Tout comme le monde, l'autre est construit par sa résistance ET sa porosité à la fiction, au fantasme, au souvenir, à la projection. Le chemin que chacun poursuit est peut-être celui qui le porte à se demander si seul l'autre peut nous accueillir, nous reconnaître, nous constituer en tant qu'être humain.
Aller vers l'autre en ce sens serait aller vers soi.
Mais encore faut-il accepter qu'un étranger puisse nous reconnaître, accepter d'être incomplet et plutôt perdu, accepter que le monde humain se construit nécessairement à plusieurs et qu'il est sans doute notre seul mode d'être."
(...)
"Peut-être que l'accueil du monde passe par l'acceptation du risque (et de la mort) et par la possibilité de la rencontre avec l'autre via l'acceptation du chantage, de la menace et, pourquoi pas de l'amour. L'autre ouvre le monde parce qu'il en propose une version différente, une compréhension inattendue et que le monde, à mon sens, est le tissu de ces entrelacs de perceptions et de représentations.
L'autre nous transmet son monde, et le monde s'en trouve complété, complexifié, intensifié, fissuré aussi, ouvert."
Cécile MINARD, Interview
(...)
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Mon amour,
J'aime nos petits désordres de peaux et d'os, nos remugles et nos sOleils quand fait gris dehors.
J'aime le bruit que ça fait les cocottes quand on les plie, elles sont en papier et nos chuchottis, nos griffonnements, nos rudesses sur les tapis.
J'aime nos bouillonnements craquants, tes ailes de poulets et nos pulls quand ils boulochent, papillons, paillassons.
Nos lèvres sont pas sèches, ni rêches, et nos shampoings champions, cendres de lunes aux carrelages vert bouteilles.
Ré con fort tant, vivifiant.
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https://www.gallmeister.fr/livres/fiche/185/brown-larry-fay
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Après Sur les Quais (Budd Schulberg) et Brasier noir (Greg Iles)...
ce week end, j'ai pris à bras le coeur les histoires drues et tendres
de sieur Larry Brown. Stupéfiant, addictif, viscéral.
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ça fait quelques années que j'ai découvert l'existence de ce corps là.
Edmond Baudouin a repris cette expérience du corps en peinture.
Il y a David Sire, il y a Nadia Vadori-Gauthier et les autres.
Demain, je vais rejoindre un autre corps de danse.
Car oui, j'aime ce lieu du demeurant en mouvement, une danse qui raconte, lâchant lassé peu à peu mon phrasé, mon chorégraphe (merci Olivier)
C'est à 10H30 à Gennes, trouver emprise, déprise, espace pour dire.
Deuxième séance.
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"Tout est lié, dessiner, peindre, faire des livres, marcher, aimer aussi, physiquement et avec la tête. La tête et le corps ne font qu’un, et sans l’amour il n’y a pas tout le reste. On a du mal à donner ce que nous sommes, si on n’arrive pas à aimer et à être aimer.
"Dessiner, faire des livres, c’est laisser une trace et dire je suis vivant, les deux sont liés : la trace et l’instant.
"La danse contemporaine m’a ouvert toutes les portes. J’avais besoin de comprendre ce qu’un trait était sur du papier, mais avec la danse j’ai compris ce qu’un geste était dans l’espace. Le geste dans l’espace et le trait sur le papier, ce n’est pas la même chose, mais ils ont quand même un rapport très net.
"Je dessine debout, je suis toujours en mouvement même devant ma feuille de papier, même pour dessiner des cases très petites, il faut que je sente la totalité de mon corps. Le rapport au corps a toujours été très important pour moi, et en découvrant la danse, j’ai découvert que je pouvais marier les deux : le corps et le trait.
"Ces danseurs m’ont montré comment mettre en petit, sur des carnets, ce qui est immense, ce qui n’entre pas dans la page, l’immensité de ce qu’il y a à l’intérieur d’une personne.
Baudouin extrait de Par les temps qui courent (Marie Richeux)
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"le Corps collectif expérimente, tente, s’aventure, machine (à la Deleuze-Guattari),
il compose avec un inconscient assignifiant, qui bourgeonne,
pulse ou flambe et qui
dans son mouvement produit des champs d’expérience.
Machiner c’est vivre,
c’est danser l’indicible,
et c’est sans doute aussi défaire-théâtre,
essayer de « trouer » les images et de les défaire en les faisant.
Il s’agirait d’investir une oscillation du vivant, une énergie ondulatoire percussive de la matière – matière visible ou matière noire –,
d’ouvrir des espaces dedans-dehors, de les laisser rayonner.
Il s’agirait, un peu au moins, de sortir de forme, d’identité, d’investir de nouvelles modalités de regards, de vivre des corps multiples traversés de seuils intensifs d’indétermination.
Il s’agirait, ne serait-ce qu’un instant ou une seconde, de tenter de créer ou d’achever la réalité, au sens que donne Artaud, c’est-à-dire de l’additionner d’une part incommensurable de réel vibratoire.
Achever la réalité consisterait ainsi à la doubler d’une part d’inachevé. C’est cela que nous tentons, secoués, funambules.
Ça nous brasse, nous secoue, nous échappe et pourtant…
Troués par le réel, nous sommes ici, avec vous, apparaissant dans nos disparitions permanentes. Transparents, nous tentons de vivre et de danser le vide vibratoire.
Dans les interstices entres les images des corps, du monde et de la pensée, nous convoquons les puissances oscillatoires de nos parts d’incertitude. "
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Dans un monde fondé sur une certaine représentation du corps et de la pensée où l’on court le risque de se couper de la vie sensible et du réel, le Corps collectif entre en résonance avec les corps, les lieux et les choses. Il investit un champ en dessous du langage, un champ perceptif, intuitif, vibratoire et conscient qui précède la détermination d’une forme. Il se tient au seuil du visible, épouse le silence, l’épaisseur fluide du réel et des sensations, pour composer avec l’incertain, l’inachevé, le transitoire. En s’attachant à produire un processus poétique ouvert plutôt qu’un objet, le Corps collectif crée des agencements qui permettent aux spectateurs comme aux artistes de vivre leur place poétique dans le monde. Les habitudes de représentation, notamment liées à l’espace de la relation artiste-public, ainsi qu’à la perception des corps et du spectacle, sont remises en question. Comment transformer le regard objectivant dominant en un regard tactile qui englobe toute l’épaisseur du monde ?
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On savait avant la fin du Festival du Film Positif (dimanche dernier) qu'il y aurait une quatrième édition, oui en 2020.
On a bâtit ensemble (Merci Claire, Eoliharpe) quelques contours, quelques délimitations obligées (lieu, date, participation, forme)
On a su ce matin qu'il y aurait du feu, du souffle et des élans encore.
Alors on a ouvert un carnet pour noter les films qu'on aimait et que peut être on présenterait.
Il sera encore question de Nature, de gens, de danse, de vie et de "prendre soin".
On a croisé ce matin deux films.
On a aime ces bords de gouffre.
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Ici et là, des gens tentent.
Ils pensent le monde, le mettent en pratique.
Autrement, intensément.
Car il est clair que l'Humanité n'a pas besoin de porteurs d'interêts mais de nouveaux porteurs de sens.
Alors je porte avec eux, ce souci.
Contre la technique qui broie et crée du monstrueux.
Réecouter la nature, le pistil et que nos histoires d'amour, pollinisent le monde.
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Merci à vous de nous avoir fait découvrir ces rencontres.
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Cinq jours, loin.
Une maison en bord de mer.
Des mots pour écrire et d'autres à lire.
La solitude comme matelas.
Du silence comme plaid.
Tous les réseaux coupés
sauf ceux du dedans.
Vacances.
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Dire, redire, dire encore.
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Cette chose est immense et minuscule.
Tout au long du week end aux Rosiers sur Loire, c'était la troisième édition du Festival du Film Positif.
Il m'est donné de porter avec d'autres ce festival, de porter la programmation, de porter haut et fort, gentiment pourtant le tout de la vie qui vient de là.
Alors oui.
On a ri, oui, on a pleuré c'est sûr aussi.
On a parlé beaucoup, avec nos mains, nos bouches et avec nos regards lumières.
Des inspirants, des aspirants, des sols carrelés, des tas de liens, des fils tirés, des tas d'idées.
Des bonnes nouvelles à foison. Des projets pour aujourd'hui. Oui qu'est ce qu'on attend ?
Un Parc Naturel Régional plus présent que jamais.
Penser avec eux à nos territoires, nos lieux, nos gens, cesser de les délimiter, leur donner enfin l'ampleur qu'ils méritent, la chaleur et le feu.
Car oui.
Vivre c'est allumer des feux, des braseros, quelques brindilles pour nourrir des feux de joie.
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Je vous écris de ce pays où chaque pas compte et nos pas, pas comptés.
Tous nos non sans pluriel, nos défenses aériennes, nos terrains minés qui font grise mine.
Je vous écris de ce petit matin, fait noir encore et le café.
Hier j'ai dit à mon père que c'était une bonne idée de m'avoir fait naître.
Ce matin, je le pense encore.
Je vais mettre du bleu aujourd'hui, ici et là.
Ce sera ma façon à moi de remuer la poussière, défaire trois quatre frontières,
faire de certaines blessures, des consolations.
Ce matin, quelques brindilles pour nourrir des feux de joie.
Le festival débute dans quelques heures.
Ensuite je vais partir 8 jours.
Trouver refuge cabane mots tordus et du souffle
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Ne pas forcer la photographie.
La laisser venir.
Croire à l'intuition.
Dépasser l'évidence
Créer notre propre monde
fantastique
imaginaire
Faire de son propre monde
Un présent, un devenir
Une brèche au coeur du temps
et puis
Saisir
Saisir
Saisir
Saisir
Saisir encore
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Photo : Chris Leskovsek.
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toujours dompter son dinosaure,
dompter papa écraseur de fleurs, dompter papa pressant faisant de ses peurs des écrans de protections, des injonctions.
Toi, tu n'as plus 5 ans, plus 10 ans, plus 15 ans, tu es passée en mode majeur
Tu rentres d'un mois passé en Afrique, tu es à la maison pour quelques temps et me dis fort :
"Papa ! Reste plume reste glaise reste toi. Garde le feu au ventre et ferme ta grande bouche.
Laisse moi car tu vois bien que je sais ce que je veux"
Oui, je vois bien que tout ça c'est immense, qu'en toi il y a un continent, et bien plus que ça,
il y a une vision du mOnde, un monde Kapla où tout tient par la grâce de l'équilibre et de la confiance.
C'est donc à présent aussi à moi de jouer.
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Ecrire les petits tremblements essentiels, le gout des pâtes au beurre et des bouillons de carottes, les yeux qui se ferment et les petits chatons joyeux.
Ecrire des vies de moustiques, cesser de faire des cornes, des courts circuits, des envolées et des sauts à l'élastique.
Ecrire en apnée, en succession, en attention, à toute allure, sans allure, sans crier garde, sans garde fou, à corps perdu
Vouloir ça pour 2019 et bien d'autres choses encore.