Immemory

Au coeur du vivant, le rouge ouvert.

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"Notre modernité depuis trois petits siècles est le haillon d'une déchirUre. Celle de l'étoffe dont sont tissés nos corps, en tant qu'ils sont vivants. Nous autres, les dividus de ce siècle digital, épars dans nos techno-cocons, nous sommes des bouts ou des balles de tissu - les loques d'une attaque générale sur les liens. Nos liens au monde, aussi bien que nos liens aux autres et à soi, tous ont été savamment effilochés. Et par dessus tout, les gainant tous : nos liens au vivant.
A ce vivant pulsant en nous, et hors de nous et à travers nous - tant le vivant est un champ et un rythme, une manière de fluer.
Une hydrodynamique dont nous sommes pompes et tuyaux, geyser et source, lac, pluie ou rivière.

Oui, ce qui compte nos relations au vivant.

(...)

Une conduite ethologique : ajuster ces égards.

(...)

Entrer dans la couleur. Une manière d'être vivant, pleinement et multiplement vivant, dans sa pensée, à fleur de peau, main dans la braise et par la paume des yeux, atteindre le point d'incandescence où le présent est une épée de forge,q u'on empoigne sans se brûler.

Et avoir cette sensation d'être à la fois élargi, élevé et approfondi, d'être juste un peu plus grand tout simplement.

D'après les mots d'Alain Damasio en postface du livre de Baptiste Morizot. Manières d'être vivant.

 

"VIVRE en bonne intelligence avec ce qui, en nous et hors de nous, ne veut pas être domestiqué."

Aimer, c'est à dire ne jamais s'affranchir de la quête

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Dans mon rêve, c'est toujours le crépuscule, l'apothéose, la génuflexion devant l'autel d'une vie plus grande que la vie.
Dans mon rêve, je ne sacrifie ni le temps ni rien, pas du tout, pas tranché le pain en entier, tout entier.
Dans mon rêve, c'est pas mou, c'est frémissant, bondissant, pas calfeutré, pas caché, sans dépôt.
Dans mon rêve, tout se plie à convenance, le ciel, la terre et mer, les vagues dans mon sens, je les prends, alerte sans pourquoi. C'est Pentecôte à tous les étages, vent soir matin, la nuit chutttt faut dormir.
Et quand vient le moment du temps pour soi, je veux tout plus encore, demeurant l'insurgé, l'enfant fou, Max et ses Maxi-Monstres, celui qui joue des coudes espace obligatoire, poussant les désirs dans les cordes, ring, bing-bang, coup de poing, coup de sang s'il faut.
Dans mon rêve, je ne veux pas du passé, des décombres, des choses à construire, la patience, l'accueil, le partage, la compréhension.
Je veux des Pyrénées vif aux sommets, du Tibet aux goûts d'Inde, du Yalta illuminé, je veux m'y abrutir de mots, de soleil et de vents, prendre à bras le corps la femme que j'aime, fervent, l'éclair qui fige, sans fatigue, marcher avec marcher devant, marcher dedans.
Je veux et tout s'oppose à moi. Alors je m'incline. Pose mes chaussures d'enfant sur le seuil de ma maison. Attends que le feu de mon coeur décroît. Attends mains sur mes genoux, observant les copeaux de merveilles qui viennent dans le grand "malgré tout" et souris de moi, dégarni comme ces arbres dont on a pitié, une fois l'hiver venu, un peu piteux, en branches nuEs.

 

 

Le visage et la parole de l'autre, présences irréductibles.

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Photographies : Anne Rearik.

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"Si l’humain a un sens, il le trouve dans l’appel que me lance le visage de l’Autre.

Si le visage a un rapport à la vision, il est pourtant ce qui toujours déborde la représentation, la “chosification” comme dit Sartre, qu’opère le regard. «C’est lorsque vous voyez un nez, des yeux un front, un menton, et que vous pouvez les décrire, que vous tournez vers autrui comme vers un objet. La meilleur façon de ne pas rencontrer autrui, c’est de ne pas même remarquer la couleur de ses yeux!» écrit Lévinas.

Le visage et la parole de l’autre, sa présence irréductible à une idée, me mettent en demeure de répondre, de sorte que même ne pas lui répondre est encore une réponse.

Pas de moralisme ici, être responsable, c’est être vraiment en relation à l’autre.

Le visage de l’autre éveille le moi à son unicité d’être irremplaçable: ce n’est pas par son effort pour persévérer dans son être que l’homme s’affirme comme tel, au contraire, ce faisant il reste toujours dans la logique de l’espèce, où il est lui-même substituable à n’importe quel autre. Le “je” n’existe vraiment qu’en répondant au “tu” qui le questionne.

Mais en même temps qu’il me fait accéder à la subjectivité, le visage de l’Autre me met en question dans mon être même: en disant “je”, j’ai aussi à répondre de mon droit d’être. Tous les vivants s’obstinent à être sans que cela ne leur pose le moindre problème, alors que pour un homme, la présence d’un autre homme met implicitement son être en question."

La vie, des épisodes.

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Aller où ?

par Laurent Prum | 3 Avr 2018 | Les Chroniques

Emma, ma fille, vient d’avoir 17 ans. Au lycée, elle peine parfois à saisir, synthétiser, restituer avec ce qu’il faut de fougue et de laisser-aller. Mais Emma a le goût de l’effort. Emma est bûcheuse, attentive et volontaire. Pompier volontaire, d’ailleurs. Elle s’y colle, au travail. Elle besogne, elle cogne, ça, c’est sûr, et des dimanches durant, entre deux Indiana Jones, elle s’active devant son bureau. Car elle a bien compris, je le découvre avec elle, le sens du mot « terminale ». Terminus, tout le monde descend. Pour aller où ? Vers quelle jungle, quel océan ? Vers quel confort ou quelle galère ? Que souhaite-t-elle, au fond ? Continuer le sacrifice ou ouvrir des horizons, prendre le large ou jouer la carte du convenu, de la sécurité, du rassurant ? Jusqu’à ses 10 ans, elle se rêvait « mécanicienne pour bateau » puis, tout au long du collège, « pédiatre urgentiste ». Depuis la rentrée, elle parle de devenir « entraîneuse sportive » ou « professeure de sport ». La semaine dernière, ne sachant plus, ou sachant bien davantage, elle me glisse « guide de haute montagne ». Plus tard dans la soirée, elle vient me voir : « Quand même, en vrai, bergère, ce serait bien. » L’année n’est pas finie. On n’est pas au bout, au bout de son chemin d’orientation. En avril, elle devra indiquer sur une feuille officielle ses choix, ses souhaits. Tout va bien, elle a droit à 22 vœux. Le mien, un seul : qu’elle continue à chercher longtemps, à chercher dans tous les interstices de son cœur ce qui l’inspire et la porte, plus haut encore.

 

La chambre vide, l’océan grand et froid

par Laurent Prum | 7 Nov 2019 | Les Chroniques

Ce matin, la chambre d’Emma, ma fille de dix huit ans, est vide. Sur le plan de travail de la cuisine, un petit bracelet coloré qu’elle a confectionné.
Elle est partie hier soir, après une sacrée prise de bec. Elle doit être, comme moi, bien en peine ce matin. Pour comprendre, remontons le temps.

En septembre, pour elle, une fac de sport. Mais rapidement, tout le charabia théorique lui pèse. Elle veut travailler de ses mains. Alors l’Afrique l’accueille pour un chantier partagé. 2018 se termine. Elle a vécu du lourd, du beau, elle s’est dépassée, en sort transformée. Depuis, c’est ici que ça se passe. Et là, plus rien. Je la sens perdue. Elle n’entreprend rien. S’enfonce. Passe ses journées dans le canapé. Nous, ça bouillonne au dedans. On tente de lui parler, souvent. Un mur. Elle nous remet à nos places : on n’a pas à lui dire ce qu’elle doit faire. Ne s’engage dans rien, ni dans la maison ni en dehors. Alors hier midi, je lui pose des jalons, sévères. L’oblige à s’inscrire pour un futur « wwoofing », une bergerie, une ferme, que sais-je ! Agir pour gagner en estime de soi. Ne pas se donner le choix.

Mais au soir, pour ma chérie qui revient du boulot, tout est encore à vif. Et là, ça explose. Elles crient, pleurent toutes les deux. Finissent par se prendre dans les bras. Mais des mots durs ont été prononcés, le sac vidé. Et Emma a filé.

Ce matin, je suis un peu chamboulé. Pour Emma, je sais que l’océan est grand et froid et qu’il faut du courage pour garder la tête hors de l’eau.

Cette fois, encourager, protéger, rassurer, faire confiance n’ont pas suffi. Devant l’étendue, nous parents sommes contraints d’abattre les murs pour mieux reconstruire et créer des passerelles. A l’instant, Emma m’adresse un message, me demande si ça tient toujours, la visite du lycée horticole. Allez, on continue.

 

Allez on continue

par Laurent Prum | 14 fev 2020 | Les Chroniques

 

C'est le matin, toutes mes histoires commencent ainsi. C'est le matin. Et le petit déjeuner, des bougies comme des bijoux, des tartines pains grillés, plaisirs embrumés. Emma est là ici, à la maison pour quinze jours. En stage chez un paysan voisin qui oeuvre sans trop salir le monde. Ouf. C'est qu'Emma a choisi un peu avant l'été de commencer sa formation en horticulture. Petit groupe, apprentissage sur le terrain : les plantes la terre les bourgeons les surgeons le vent les mains et le bleu de travail. Elle aime. S'y retrouve. Partage, découvre. La voie, c'est sa voie et elle s'y sent bien. Etre dehors, tête nue, faire de soi quelqu'un ici bas pour des demains moins violents. L'an dernier après le clash, des appels comme des lumières, nécessaires :  une ferme en Lozère, des chèvres sur Belle iles, des envies de randonnées. Après un été en dent de scie avec ce qu'il faut de bas fond et de paisible remontée, elle s'engage de belle manière dans le faire et ça lui va bien : le pantalon est tâché, l'entraide est de taille, les vieux font jeunes, etc. Et ce matin, elle à mes côtés, là fourbue heureuse. Oui, des matins comme des obstinations paisibles, tenir. Alors oui, on continue.

 

"Penser à repenser le temps"

Photo : Raymond MEEKS

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"Penser à repenser le temps. Tu y vas et tu t'enfonces".

Ce sont les mots de Joël Vernet qu'il m'adresse directement aujourd'hui.

Penser à repenser le temps.

Penser à repenser le temps.

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Monde doux étrange, dimanche.

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Dimanche n'est pas gris jamais. Le vent souffle partout, des envies à rebours comme des baillements, on prend l'air dedans, on insuffle on souffle. On est des éléphants aux firmaments, des ours pas polaires, dans nos couettes en plis défaits. Nos visages aux rides joyeuses, nos feulements au petit déjeuner. Dimanche n'est pas gris jamais. On a des tartines beurrés salés de la confiture de coing des graminées en thé parfumé. On est des pissenlits, des nénuphars, des fleurs japonaises, du saké. Nos chats dans notre sillon. Leur pelage soyeux contre nous et nos écritures en mots serrés. On regarde autour et des documentaires. On regarde les mots des autres, on s'en réjouit. Je répond à mon père un mot à la cantonade. Bientôt je vais recevoir quelques gouffres flamandes. Je répond à la vie qu'elle ne me vole rien, elle m'offre. Dimanche n'est pas gris, jamais.

 

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Géant l'hUmanité.

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https://www.arte.tv/fr/videos/083254-000-A/beautiful-loser/

Joindre la parole aux actes.

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TrOp envie de partager encore les films coup de coeur des éditions précédentes.
Alors...
Il a fallu cette semaine encore oeuvrer en puissance de vie pour organiser ces deux soirées.
Mais je suis heureux de ça.
Merci à Eoliharpe à Claire aux uns aux autres de m'avoir suivi.
Merci à notre fabuleuse graphiste Marine qui de Sicile oeuvre au tout petit matin avec nous en direct.
Merci à Gabby et Anne de Mediaclap pour leur réactivité leur présence enveloppante.
Merci à Renaud pour son accueil à la galerie Hémisphère.
Merci aux Boites de Prod qui ont réagi aussi de bien belles façons.
Maintenant y a plus qu'à.
Oui.
Mais on sera bien.

Deux, ils sont deux ou bien trois : présence pure.

 

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Eux ils sont deux.
Abel et Roméo.
Ils sont de l'uranium de la puissance atomique de bébé.
Les regarder, les porter, les sentir, les savoir là, hier à la maison c'était une bouffée d'air vibratoire, juste immense.
De l'innocence pur jus, une présence sans aspérités de pouvoir, de savoir, juste deux petits vies érectiles et fébriles qui frétillent.
Immense.
Eux ils sont deux et avec elle ils sont trois. Leur maman, ma grande amie Sophie, nos partages, sa présence, la savoir faisant joyeusement face, cherchant, trouvant, s'émouvant c'est beau marrant grand assez léger, décalé juste ce qu'il faut.
Notre promenade en campagne, sa vieille carlingue, le vent.

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Mille Gratitudes à la vie toute entière.

 

Naissances bientôt.

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Ils sont nos voisins et nos amis, depuis deux ans on se rencontre, raconte, on se soutient, s'invente.
Ils vont donner naissance d'ici peu. On sera là pas loin et eux plus que jamais proche d'eux.
Car la naissance nous saisit, nous ramène à nous, nous ravit intégralement, en tous sens avec tous nos sens.
C'est un rapt du coeur de l'âme du temps de la vie toute entière. 
Leur joie est belle, courageuse dans cette attente. Ils ne sont pas triomphants. Ils se préparent sans le faire et c'est beau.
Ils vont naître à eux à nouveau, ils le savent ou pas.
Je suis heureux de les saisir dans ce mOment là, aussi.

 

Vies entravées trouvent chemin pour se libérer

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L'acceptation pleine et entière, nécessaire.
Car ne pas vivre cette acceptation, c'est en souffrir dedans dehors très fort.
Et on refuse on juge qu'ils souffrent parce qu'il faudrait aller bien, faire comme ci, se taire.
Déclarer comme un droit le droit d'expérimenter et d'apprendre à travers ce que nous vivons
Et même si ça rage ça crie, ça transperce, au moins ça vit.
Faire Expérience, faire Erreurs, faire, seules manières sublimes d'avancer.

Les jeunes de ces deux grands films séries l'ont compris.
Ils en font les frais mais pour aller vers eux, pleinement
comme des Dieux.

 

 

Une maison : à la recherche des heures célestes

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Oui chez soi, une base arrière où se protéger, refaire ses forces, se souvenir de ses désirs.
Dans l'ardeur que l'on met à se blottir chez soi, oui à rêver et vivre dans un habitat idéal s'exprime ce qu'il nous reste de vitalité et de foi en l'avenir.

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Et si ce paysage domestique était aussi un paysage intérieur ?
Sans la maison, l'homme serait un être dispersé.
Faire corps avec son lieu de vie, indispensable.

...L’accoutumance aux bonheurs laborieux, ombrés plus que soulignés par l’éphémère, et dérobés à la sauvette nous a dépouillés de l’expérience de l’effort et de la grâce. Les plaisirs dans ce qu’ils ont d’authentique ne sont ni le fruit d’un caprice du hasard ou des dieux, ni la récompense d’un travail dont ils ne seraient alors que la respiration haletante. Ils se donnent tels que nous les prenons. La joie dont ils nous comblent est celle avec laquelle nous les abordons.

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oui, la poétique de l'espace (Bachelard),
oui Chez soi une odyssée de la vie domestique (Mona Chollet)
oui, Eloge de la paresse affinée (Raoul Vaneigem)