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Dimanche n'est pas gris jamais. Le vent souffle partout, des envies à rebours comme des baillements, on prend l'air dedans, on insuffle on souffle. On est des éléphants aux firmaments, des ours pas polaires, dans nos couettes en plis défaits. Nos visages aux rides joyeuses, nos feulements au petit déjeuner. Dimanche n'est pas gris jamais. On a des tartines beurrés salés de la confiture de coing des graminées en thé parfumé. On est des pissenlits, des nénuphars, des fleurs japonaises, du saké. Nos chats dans notre sillon. Leur pelage soyeux contre nous et nos écritures en mots serrés. On regarde autour et des documentaires. On regarde les mots des autres, on s'en réjouit. Je répond à mon père un mot à la cantonade. Bientôt je vais recevoir quelques gouffres flamandes. Je répond à la vie qu'elle ne me vole rien, elle m'offre. Dimanche n'est pas gris, jamais.