Que restera t-il lorsque l'oubli, sur la matière de nos vies, aura accompli son travail d'anéantissement ? De chaque existence subsisteront simplement quelques souvenirs et pour tous, identique, le même merveilleux malheur d'aimer, le sentiment immense d'être malgré tout vivant, la somme des quelques instants où se tient et s'efface toute la succession des jours.
"Les mots vrais, les mots derniers. Les mots que tu n'entendras plus. Lorsque l'orage criblera les dernières pages du livre, des dernières tâches de sang. Lorsqu'on lavera le parquet à grandes eaux pour noyer le silence où je crie"