Que restera t-il lorsque l'oubli, sur la matière de nos vies, aura accompli son travail d'anéantissement ? De chaque existence subsisteront simplement quelques souvenirs et pour tous, identique, le même merveilleux malheur d'aimer, le sentiment immense d'être malgré tout vivant, la somme des quelques instants où se tient et s'efface toute la succession des jours.
"On peut faire quoi d'autre ? On est là, on essaye encore et encore. On est usé, on s'use. Mais je ne peux pas me dire que je ne vais pas y arriver. Aidez-moi à ne pas lâcher"